Oh les beaux jours

Beckett nous confronte sans concession à une obscurité intérieure, ce fut là sa révélation à l’été 1945, qui est un non savoir ne permettant ni de juger, ni d’affirmer quoi que ce soit, ni de connaître qui que ce soit. Et pourtant habités par cette nuit, il faut bien avancer jusqu’au bord du gouffre, et avancer encore, en traînant un corps misérable, estropié, amoindri, en rampant de quelques millimètres encore, dans l’attente qui n’en finit pas. Rien n’est plus réel que rien, disait-il d’après Démocrite.